Era diferente darse el tiempo de replicarle al techo y al halógeno colgante de la pared, sobre la diversidad de la vida. Sobre todo cuando en las paredes que conducen a dicho techo hay construidos eternos murales de grupos de rock, punk, heavy y pop adheridos con cinta doble cara o chinchetas de colores a modo de reclamo de pertenencia, no es lo mismo explayarte sentimentalmente en una pared lisa a una pared cubierta de miradas ¿No? Tal vez, pero era su pared y también su hábitat más íntimo, ese cuartucho lleno de trastes muggles 'arreglados' o en orden de arreglo.

De la misma forma en la que él reposaba la cabeza, o mejor dicho, la nuca, sobre una de las muñecas mientras contaba los desconchones aún sin pintar del alto techo. La reflexión era sencilla, y al mismo tiempo, dotada de una complejidad que la volvía fascinante: Era increíble como de un día para otro "todo" podía desaparecer y quedarse como una anécdota, en un 'Todo lo que pudo ser y haber sido; y no fue, ni será' sí, esa misma frase dolorosa. Era algo a lo que el joven lobuno se había enfrentado antes, sí, pero ahora desde un prisma diferente, más sentimental, reciente, a flor de piel, sin maquillaje de rock ni púas de defensa... Sólo él, sus huesos, el corazón y un cerebro aturullado por millones de ideas que no terminaban 'de hacerse'. Fragil, sí, como una granada explosiva de estas que se lanzan en los videojuegos y generan humo y una bajada de 'mana' y 'puntos de vida' considerables. ¿Estaba bien explicarse así? Creyó que sí, dado a que era una explicación para sí mismo, una anotación mental aunque ello llevó a fruncir el espesor de sus propias cejas en una conjunción extraña.

Entornando los ojos hacia el claro de luz que se extendía hacia la pared donde dirigió la vista, sentía como aquella misma luz filtraba cualquier rastro de tristeza que lo hubiera arrastrado a ser errático y desaliñado, no de un modo común, sino, dejando de ser él mismo. ¿Cuánto tiempo había estado caminando en unos zapatos que no eran los suyos? ¿Y por qué lo permitió? Primero chasqueó la lengua, y después incorporó el torso del cuerpo, ayudándose de las manos para arquear la espalda, y sentir esa breve intensidad lumínica acariciarle una sección de la anatómica espalda desnuda. River, como siempre, tenía razón. La vida lo había dotado de una experiencia que iba por encima de la suya, y él aún era demasiado 'joven emocionalmente' como para salir del camino que trazaba su primo con sus pasos; era mejor pisar sus huellas, no perderse del rumbo de vida al que pertenecía, y al mismo tiempo, construir la validez del mismo. ¿Cuánto más queda por recorrer? ¿Era demasiado impaciente por explorar su propia vida, o solo demasiado... intenso? Y ser intenso nunca fue un pecado, ni tampoco nadie murió por ello. ¿O sí? Bueno no era momento para entrar en ese debate, no ahora, no en aquel contexto.

Se debía a sí mismo una disculpa tan mayúscula que incluso mira de reojos el reflejo de su propia anatomía lo avergonzaba, y las miles de preguntas que podría hacerse, todas ellas incómodas, sólo eran un reflejo de esa inquietud.